Un destello de libertad

No pares el taxi en las vías del tren
no levantes tu cabeza, gritá si te duele.
No dejes de mirarte al espejo por las mañanas
la depresión puede ser leña para el fuego del alma
a veces es un Si menor, otras una lágrima en el baño
una mordida suave al labio inferior
prometer estando seguros de no cumplir...

Si hubiese sabido...
que la libertad y la crueldad son la misma cosa
creer en mi no sería mentirme 
y confiar en otros algo totalmente posible
no porque mientan, ni por miedo
solo que...
de existir un destello de bondad en mi ahora mismo
estaría aquí escrito (pero no está).

No camines sola por las noches
la seguridad es solo una sensación
buscate amigos de los cuales no tengas que cuidarte
enemigos con los que puedas juntarte a tomar mate
y conversar harto rato.
No preguntes y no respondas, bien sabés...
todo sentimiento humano tiene fecha de caducidad
los barcos llegan o se hunden
los focos se queman
y tu carita indignada dice más que mil puteadas.

Un cadáver a solas

La palabra silencio quedaría a mitad de camino para definir la rapaz ausencia de sonidos que rellenaba los espacios de la habitación. Más bien se le podría llamar muerte. Sobre el suelo yace el cadáver de un muchacho  de unos veinticinco años aproximadamente, cabello castaño claro y algo ancho de cintura que al parecer lleva ahí horas; el color que ha tomado su piel y los olores que se desprenden por la pudrición son las únicas cosas que hacen ruido. En la habitación de al lado, que está inundada de vapor, una de las hornallas de una cocina del siglo anterior escupe llamas bajo una pava de metal ya sin agua.

El lugar en si pareciera estar en plena descomposición, las paredes con la pintura chorreando en algunas partes, en otras directamente solo muestra revoque mal hecho, las tres puertas a medio caer, dos de las tres de madera que se quebraría sin oponer demasiada resistencia y la otra de chapa oxidada, que también cedería fácilmente ante cualquier esfuerzo mínimo.

Es solo cuestión de unas horas para que las moscas puedan sortear los obstáculos que las separan del festín de la carne muerta en estado fresco; en sucesión a su llegada alguien, alertado por el humo de la pava que se quema o se funde, podrá notar que una vida se perdió dentro de ese pequeño e inhóspito lugar y solo así. Nadie iba a visitarlo de vivo, pero quizás si tendría gente llorando en su velorio, antes, alguien tendría que reclamar el cuerpo, claro está...

  

Mientras moleste

Mis ideas se despluman
y mientras caen cual hojas secas
para ser pisoteadas
en alguna vereda
parque o patio
mis manos se entumecen
y en este papel...
nada hay que valga la pena de ser leído
ni héroes, ni quijotes
ni garabatos, ni ecuaciones
solo mambos de un boludo
que lo sigue haciendo
con desinterés a que nadie guste de leerlo
y mientras moleste
no pienso parar
porque no hay peor noticia para algunos.

Si unas cuantas palabras
logran hervirle la sangre a alguien
basta y sobra de motivo
por eso y nada más
si alguien necesita odiar
acá estoy yo que no soy nadie.

She

She's a beauty

and she knows that

she knows what's a good fuck too

but completely ignores what's a cramp 

(beneath the skin)

or something that crossed the reason.

She will never cook for anyone

but she tastes so fucking good

in those ripped jeans 

walking over here and over there

talking with everyone

everyone but me.

La Rioja

Esta ciudad

este pueblo enmarañado

de personas raras y otras lindas

de garcas, infieles y asesinos

de gente que saluda al pasar

del malevaje y la indignación.

Carcomida su corteza

por los de arriba

que solo se ocupan de robar

y robar todo lo que puedan

antes de caer

y los de abajo

esbozan felicidad brutal

con migas y migajas.

No espero nada

nada bueno de este lugar

si hasta para ayudar se necesita permiso

y los jueces y diputados y senadores

y toda la mierda trajeada que lo circula

piensan en números y no en personas

porque las personas mismas

se han vuelto poco más

que meros números.

Karma

Balance cósmico
de los cuerpos y la nada
luz que se muere 
en hospitales, estacionamientos
y manicomios
la carne se come al alma.

Cantan pájaros de buen agüero
solo para quienes ven pasado en el pasado
y presente en el futuro
para quienes pueden apreciar
las bondades de un arte en descomposición
con añoranzas estériles
ya sin cuentas de oro puro
o espejos
tontos, ciegos...
no entienden la arquitectura del tiempo
y no les importa.

Se cierran las puertas del Olimpo
llueven ángeles desnudos 
y yo sin paraguas
los ríos se vuelven whisky
y yo sin hielo
mi fortuna es una prostituta
que baila con todos 
y no se sube a ningún auto
pero un buen trago caliente
no deja de ser un buen trago.

Dejá de llorar...

¿Qué hay detrás de todo esto?

De seguro me vas a matar una noche de estas

puedo imaginármelo y es hasta placentero

me vas a dar sexo a baldazos

me vas a cocinar pastas, sopas y costeletas

y una vez que me regocije en la victoria de tus brazos

en cuanto baje mi guardia

en pleno sueño tal vez…

mi corazón va a ser la vaina de tu espada

vas a hacerte un festín con mi carne

y a usar mis huesos para decorar tu habitación.

¿Soy acaso una presa más?

¿Qué más da? si los ciegos no pueden ver

los sordos nunca van a oír

y yo me voy a morir de todas formas

pero nunca con tanta gracia

como cuando por las noches

muero usando tus muslos como almohadas.