martes, 8 de enero de 2013

1,2,3... 9


Arte es eso que tenés entre manos, que sin cuerpo ni éter sigue teniendo forma y presencia, 34 puñaladas tangueras o tus labios encorvados pintándote una sonrisa, es exactamente lo mismo.
Lo que te desvela al son de los días de lluvia con increíble precisión y también se encarga de cobrárselas a tu ciclo menstrual.
Preciso es tenerte, antes que extrañarte o pensarte. El olvido también ataca con bombas molotov, palos y piedras al nicho donde lo nuestro caducó.
El arte nace al verte mientras probás vestidos y muere hoy con mi cara por las mañanas.
Sos vos, que no necesitás más que tu desinterés para lograr que mi cerebro se convulsione y tire manotazos de ahogado al papel.

Arte es poder decirte algo sin coherencia y que lo entiendas; que las noches ya me aburren, como la gente y lo que tiene para contar solo en ciertos lugares.
También me aburre pensar en vos, hace que lo que escribo sea malo, porque lo nuestro fue así, malo y aburrido. Sé que nunca estuviste de acuerdo, pero de nada sirve la vida si no hay excesos, yo lo sé porque viví un tiempo a tu manera. 


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