Arte es eso que tenés
entre manos, que sin cuerpo ni éter sigue teniendo forma y presencia, 34
puñaladas tangueras o tus labios encorvados pintándote una sonrisa, es
exactamente lo mismo.
Lo que te desvela al son
de los días de lluvia con increíble precisión y también se encarga de cobrárselas
a tu ciclo menstrual.
Preciso es tenerte, antes
que extrañarte o pensarte. El olvido también ataca con bombas molotov, palos y
piedras al nicho donde lo nuestro caducó.
El arte nace al verte mientras
probás vestidos y muere hoy con mi cara por las mañanas.
Sos vos, que no necesitás
más que tu desinterés para lograr que mi cerebro se convulsione y tire manotazos
de ahogado al papel.
Arte es poder decirte algo
sin coherencia y que lo entiendas; que las noches ya me aburren, como la gente
y lo que tiene para contar solo en ciertos lugares.
También me aburre pensar
en vos, hace que lo que escribo sea malo, porque lo nuestro fue así, malo y
aburrido. Sé que nunca estuviste de acuerdo, pero de nada sirve la vida si
no hay excesos, yo lo sé porque viví un tiempo a tu manera.
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